La luce, questo fuoco che consuma.
Questo paesaggio grigio che m'attornia.
Questa pena per quest'idea una.
Quest'angoscia di cielo e terra e d'ora.
Questo sangue di lacrime che illustra
inerte lira, torcia senza presa.
Questo urto del mare e la sua frusta.
Questo scorpione entro di me in attesa.
Serto d'amore, branda di ferito
sono ove sogno insonne la presenza
tua fra queste macerie del mio petto,
e se un vertice cerco di prudenza
il tuo cuore mi dà un dirupo fitto
di cicuta e affanno d'amara scienza.
Nessun commento:
Posta un commento